Как трудно быть музой

Вы мне писали километры писем,
А я не успевала их читать.
Мои мозги на каждой строчке висли –
Ну что поэту с бестолочи взять?

Оставьте, сударь. Я раба рефлексов.
Мне хочется бессовестных затей
Простого человеческого секса
И фейерверка низменных страстей.

А я при вас стесняюсь материться
И не решаюсь блядских глаз поднять.
Но вновь на сцене старой пьесы лица:
Я – муза. Вы – художник, вашу мать.